Pintura de Boleslaw Von Szankowski  

O fogo 

não tem hábitos.

Esconde-se para haver primavera

e impudor.

Mas ai do desejo

que não se habitua

aos moldes de cinzas depois de secar a flor.

O fogo da passagem, daquilo que passa, do que segue. Os anos.

Deixemos aos deuses

o amor efémero

das danças e tambores.

Nós, os homens de passagem,

preferimos o perfume impossível

do amor eterno imaginado pelas primeiras flores.

Poemas de José Gomes Ferreira

Alice Alfazema